Nós na data

de um artismo influente ao razante do selvagem
na dança estardalhante de suas datas
cores empilhadas, misturas do belo e do burro
mistura pois dentro e através dos muros
onde escondemos o ar barulhoso de nossas tardes
por certo é que só quem passa faz do encanto
o espírito e não se cança... o cansaço é certo
virado e rente à cruz do grande mistério...
vendo tanta gente no calhamaço escorrido pelas vias
de estouros e harmônicos entre metais e cerveja
entre as mais mortais das vozes...
na maioria das vezes...
confuso e ardente ao irritante adorno da euforia
responsável em absoluto pelo desejar do lance a cada lance
alheiam-me as memórias de antigos prazeres sem causas
somente por estar no burbúrio que infecta
não por doença, mas que nem... de sintomas virulentos loucos
todos amalgamados... todos nós nas festividades de aproximação com o bicho